Home is something. Un endroit où l’on peut s’extraire du monde, et s’étendre tout·e entier·ère dans le sien. Quand on a la chance d’un tel endroit—d’être pourvu·e d’un toit, de murs pour préserver notre chaleur corporelle—on peut le remplir d’objets, le rendre confortable, plein d'histoires qui nous sont chères, qui nous rassurent—et même de fleurs coupées pour l’occasion. Laissés là quelque temps, jusqu’à ce que la poussière vienne les ensevelir. 
Agent de dégradation, la poussière est considérée comme physiquement néfaste : elle retient l’humidité, provoque l’oxydation, s’infiltre dans les fibres textiles, altère les pigments. Esthétiquement dérangeante ou signal de négligence, elle requiert de plus un effort sempiternel. La poussière est considérée comme un corps étranger, une menace silencieuse, symbole du temps qui passe. Elle trahit avec précision certaines habitudes que nous prenons à l’égard des objets : ceux dont on fait fréquemment usage qui ne s’en laissent que partiellement recouvrir, ceux que l’on époussette consciencieusement, et les autres chargés de souvenirs qui nous racontent, exposés, puis oubliés, parfois retrouvés, ou subrepticement abandonnés sur un trottoir, renvoyés dans un colis, vendus en brocante, stockés, perdus…
       Inlassablement, le fastidieux travail de lutte contre la poussière contribue à stabiliser l’objet dans une forme figée, idéalement hors du temps, dans une sorte d’éternité climatisée. Mais cette opération est aussi fiction de pureté. La poussière rappelle que les objets sont poreux, vivants, situés. C’est pourquoi l’un des grands principes de conservation préventive est la mise en quarantaine : atmosphères contrôlées, vitrines hermétiques, protocoles de nettoyages réguliers, matériaux inertes. 
       Cette lutte contre la poussière soulève une tension éthique et philosophique : en éliminant systématiquement la poussière, que préserve-t-on au juste ? L'objet dans son état original ?